Après l’hiver, reviendra le printemps…

Sur mon bureau, la pile de feuilles blanches était toujours à sa place habituelle. Posé dessus, mon stylo semblait s’impatienter.
Un matin, une histoire arrivée de nulle part, susurrée par je ne sais qui à mon oreille, m’obsédait, me suppliait de la faire exister.
D’où venait-elle ? D’un rêve ? D’une conversation fortuite ? D’une réalité altérée par ma propre imagination ? Cela n’a pas d’importance. Elle était là, animée et exigeante, demandant d’être racontée.
Au début, j’ai essayé de résister, ignorant l’envie évidente de mettre par écrit les idées qui se bousculaient dans ma tête. Cependant, l’histoire restait présente, inondant mes pensées jusqu’à me hanter jour et nuit.
Aux premières lueurs de l’aube, je me suis réveillé, vaincu. J’ai repris mon stylo, et les mots sont venus tout seuls. Ils émanaient de mon inspiration.
Les souvenirs de la petite Catherine pouvaient commencer…